Homem bom, é Homem Corinthiano Maiúsculo

E tem muitos corinthianos que não torcem pro Corínthians.
Corinthianos que colocam a mulher na linha e fazem gol.
E de quebra, não gostam de shows de axé, não vestiriam abadá amarelo fosforescente grudado na pele.
Aqueles que tomam sol, e ficam vermelhos porque a pele é branquinha.
Aqueles que são engraçados e riem bastante, mas não têm nenhum lateral expulso na boca.
Altos, inteligentes e carinhosos, que espetáculo!
Eu não ligo a mínima pra futebol. E no país onde o time é melhor que a pátria, eles vestiriam a camisa por vc. Mas no meu caso, eu prefiro que tirem...

Ex-cafajestes, nós te amamos

E todo mundo me pergunta porque eu sonho com um ex-cafajeste.
Eis a explicação:
Ex-cafajeste já brincou de tudo na vida e agora te faz pensar que quer brincar só você.
Ex-cafajeste se aposenta das barbáries e quem ganha o fundo de garantia da experiência é você.
Ex-cafajestes deixam você achar que é você quem está ensinando.
Ex-cafajestes deixam você achar que é você quem está mandando.
Ex-cafajestes só abrem o MSN pra falar com você.
...
Enfim, ex-cafajeste sabe que pode e escolhe não poder mais.
Perfeitos. Se existir passa pra cá!
CONTINUA..

Quem quer algo na vida?

O hippie, paz-amor-sexo-drogas-rock’’n roll
quem se lembra o que é a paz, pomba branca tanto faz
sexo virou funk, amor virou pagode
droga virou dinheiro e rock virou ministro sendo chamado de veado e maconheiro.

O carnavalesco
diz que trabalha o ano inteiro
pra entrar na avenida com costeiro
junta um craque, serpentina e carro novo...faz um samba pão com ovo
salário alto, segurança e quem paga essa lambança?

A miss, moldada pelo sonho de sua mãe
alfabetizada para ler “Pequeno Príncipe”
vive na aula de postura, desfile e etiqueta.
Regime eterno, malhação, é proibido fazer careta.

A ex-miss, tem lá suas opções,
ou casa com um rico, morre no anonimato, ou vira BBB.
Tudo sem perder a pose, pois sorria, tenho 32 dentes de pura alegria.

O sem-terra, sem vontade e sem objetivos
atrapalha quem trabalha, acampa na sua casa.
Cala a boca já morreu, quem mora aqui agora sou eu.
Fecha estrada para a sogra, pro sobrinho e filho
que fez dezoito anos de vida sem vergonha.

O escoteiro e sua variável, a bandeirante,
aprendem a fazer fogo e tirar leite, que não nasce da caixinha.
Diversão para criança de cidade, que vai crescer sem ver mato, dó nem piedade.
Escoteiro do interior eu nunca vi.

O evangélico, reze baixo, Jesus não é surdo.
Pregadores sem bíblia, pretensos candidatos a donos de templo,
onde o objetico é ficar rico, dando graças ao Senhor.

O índio, ficar pelado pode
mas também quer dançar com seu Ipod.
Quer ser culto, ter reconhecido seus direitos,
"imunidades" dadas pela Lei, que os torna mais protegidos que as crianças perdidas nas favelas miseráveis do país.

O sindicalista,
primeiro golpe para a Presidência da República.
Grita por direitos inalcançáveis, política partidária.
Conheço um assim que chegou longe...

O promotor,
Aquele que senta, aponta o dedo e te condena.

Pra sempre a saga dos inúteis.

Dias

Há dias em que só
o esquerdo é que funciona
e o mundo vira zona,
não tem o que se fazer...

Há dias em que é
quiabo e beringela,
dentro da sua panela
pro organismo funcionar...

Até avião cai em cima,
apaga-se o fogo do clima
e a namorada termina,
nada sobra pra se ter...

O email não vai,
o Twitter baleiando,
MSN travando,
e o chefe reclamando...

O jeito é seguir a vida,
mesmo que seja sofrida,
sem encontrar por guarida
até o dia terminar.

Antes relembrar
ter coisas pra pensar
ter com quem sonhar
do que um coração virgem....

Dormir ou ficar acordado,
e ver um dia iluminado
pelo sol de nova vida
que veio nos reencontrar.

Sem cessar

Sem cessar
explodem os fogos
Dando luz e cores
a um céu triste

Mania de gostar de gente sem endereço
mas com traços delicados
Queria hoje conseguir pensar em outro
com a mesma crença de quem toma um remédio homeopático

Sem cessar,
Retornam lembranças
de outros fogos, luzes e cores
Em que você estava ao meu lado.

Frank Sinatra não me deixa
te esquecer
Se minha saudade virasse leite
eu sustentava uma Etiópia

Olhos atentos ao espetáculo
E mais brilhantes que os clarões coloridos,
A mão apertando a minha,
Como se, criança, pedisse proteção.

Muita gente, muita coisa, muitos caracteres
mas nenhum é você
Escrever é exercício
pro meu grande coração tamanho M

Sem cessar,
Explodem as emoções
Trazendo saudades e lágrimas
Sem nenhuma cor...

Ando cansada,
até mesmo ensimesmada,
com esse mundo de rupturas,
Notas fiscais, faturas,
resultado de mil diabruras
feitas só por fazer...
E aí está o resultado,
cá pra nós, até engraçado,
provocando reação
no mercado financeiro,
que desaba por inteiro,
em cima da minha cabeça...
Mas eu nem me preocupo,
já que não tenho dinheiro,
não vou ficar o ano inteiro
pensando o quê fazer.
Que se dane o mundo todo
vou seguir o meu caminho
mesmo que seja sozinha
e com o nome no SPC...

Nada a declarar

Nada a declarar.
Reticências, pontos parágrafos ou não,
nuvens pesadas e nova gramática que irão desabar sei-lá-aonde,
trazendo risos ou choros aos mais necessitados.

Nada a declarar.
Crianças descalças, lavando os pés na sarjeta,
mendigos filosofando teorias sábias
que os livrem de banhos desgastantes...

Nada a declarar.
Buzinas acordam os de andares mais baixos,
e a população neurótica, caótica, apostólica,
mas que acredita em espíritos.
E cujo bolso dos psicanalistas encheria,
caso houvesse tempo para isso...

Nada a declarar,
Atletas subdesenvolvidos, com raras medalhas,
mas com muita vontade de cometer grandes pecados
chamados carboidratos, gorduras saturadas e afins...

Nada a Declarar.
Eternos candidatos, exibindo rostos impecáveis,
caprichados em Photoshop, em websites produzidos
para pretensas eleições,
enquanto marginais liberados pelo Supremo
continuam a perpetuar desonestidades
em nome de um povo maltrapilho e ignorante.

Nada a declarar.
Balas perdidas que encontram cabeças, e peitos,
bêbados que encharcam as madrugadas com tolerância zero
da lei que não se sabe se vai pegar...
Pega o ladrão, o ônibus, a vizinha bonita, o caixote na feira,
pega o bonde da vida e toca em frente.

Nada a declarar,
Dercy Gonçalves lá no céu,
perdida sem seus palavrões e decepcionando anjos e querubins,
ávidos pela libertinagem e devassidão
que só conhecem das lendas...
Nádegas a declarar.